Rincón de los poetas

16.06.2016

Rincón de las poetisas

Begoña Abad 

Escribir no sirve para nada, decían

y tu pensabas : No puedo evitarlo.

Y ahora, te sientas contra la tapia dura de la vida

buscando el sol

y para que no te vean

escribes mentalmente en la terraza del cielo

donde puedes borrar con tu propio corazón

las equivocaciones.

Y te salen palabras vergonzosas

sentidos, tactos, imágenes,

olores prohibidos,

todo en colores chillones,

en medio de un mundo en blanco y negro.

Te salen retozones murmullos,

ronroneos de gato,

pereza por todo el cuerpo

dejándose caer ladera abajo

entre retamas,

y en cada poro hay semillas

que esparces como amante

en el cuerpo de la amada,

para que broten más palabras

como hijos deseados ,

y callas,

con los ojos cerrados,

escribes en la pizarra del cielo

mientras ellos se afanan

en labores que cargan a su espalda

y vuelven a murmurar

agrios, tristes, recelosos :

Escribir no sirve para nada.

                                                                      Begoña Abad

04.06.2016

Rincón de los poetas

Loca

Van diciendo por ahí que la vesania habita en mí,

que no hay nada ni nadie que pueda sostener mi cordura.

Sí, estoy loca.

Loca porque no quise mirar dentro de ti

ese alma tuya tatuada de inocencia.

Flor de una mirada y muchos silencios.

Triste canción sin dueto, e inevitable naufragio

de pétalos quemados en orillas desnudas.

Reflejo de mi infausto transitar.

Presente efímero y futuro desperfecto.

Yo quise como nadie poder sostenerte,

sin jarrones ni lazos,

sin riendas ni espuelas.

Me ofrecí a guardar tus restos más allá del camposanto.

Yo que desee convertirte en vida sobre la muerte.

Y ahora es el agua en tus rojas mejillas

quien me grita: necia.

Necia soy, por perderme esas merecidas horas de amor

                    Teresa Frías.

01.05.2016

Dia de la Madre

Begoña Abad

No se si te lo he dicho:

mi madre es pequeña

y tiene que ponerse de puntillas

para besarme.

Hace años, yo me empinaba, 

supongo, para robarle un beso.

Nos hemos pasado una vida

estirándonos y agachándonos

para buscar la medida exacta,

donde poder querernos.

                                                               Begoña Abad

 

Carlos Robredo.

El historial literario de Carlos Robredo es denso y abundante. Relatos, poemas, artículos críticos y de opinión y un largo etcétera que llega hasta el peregrino oficio de prologar obras ajenas. Aparte de sus libros, sus colaboraciones han poblado revistas como Arévacos, Arena y cal, El barco vikingo, Ojos de papel o La pluma de El Burgo.

    Del último número de esta publicación, robamos descaradamente su más reciente trabajo.

 

 

¿Conformismo o resistencia?  

                                              A Manuel Moral

Vida amarga que nos donan sin pedirla,

que nos obliga a soportar mil avatares

pereciendo día a día en sus mudares

sin que sea deseada, ni querida. 

¡Son extraños sus requiebros!

Su discurrir, ajeno y resentido,

nos reprocha pequeños desvaríos

y abrasa nuestro hacer en los infiernos.

Nada cuentan los amores que brindamos, 

ni los actos de bondad si los hacemos.

No nos premia la vida los desvelos

ni si al prójimo tendemos nuestras manos.

¡Es la vida! Nos decimos,

cuando brotan nuestras lágrimas de fuego,

y si en la noche nos abruma el desconsuelo,

¡Es la vida! en silencio repetimos.

   Carlos Robredo

Sesenta de Carlos y una de Robredo

(Rima libérrima)

Tiene  de sublime  la feliz dedicación,

con la excusa de la edad,

a no ocuparse en nada,

de gozar de un  divino  beneficio

si se tiene una pluma bien cargada.

Los amigos de Carlos  disfrutamos  posesión

de un extraño privilegio;  la ventura,

de gozar de sus versos,  que en verdad

son  hermosos y sin trampa ni cartón,

químicamente , poesía pura.

                                                  

  Alfonso Bengoechea